Veintisiete letras tiene el abecedario. Al juntarlas forman palabras. Cientas hay en el diccionario. De biología, de astronomía, de medicina, de sueños. De arte, de ingeniería, de amor y hechos. De vida.

Sentada en el sofá pienso en ello, tratando de elaborar un poema, para tí, aunque nunca lo leas. No logro concentrarme en algo importante, porque todo lo que haces me importa, fracasó al enfocarme en los momentos más hermosos, porque en todos los instantes memorables estuviste. Increíble, pero real.

Siempre he encontré en las letras reparo para canalizar mis sentimientos, ahora se me es difícil explicar lo que pasa dentro. Un volcán a punto de hacer erupción, así sencillo, sin muchos tecnicismos, hipérboles o metáforas, aunque esta última lo fuera.

Sí, estoy escribiendo, lo sé, pero esta vez es diferente. No hay rimas, ni coplas o sonetos. Solo un corazón sediento de esperar la única agua que es capaz de revitalizarle por completo.

No, no estoy muriendo. Tal vez agonizando un poco, solo eso. No es la primera ocación, ni será la última. Uno no escoge de quien enamorarse, y gracias a Dios que así es, porque ni me caías bien, y como las historias más impredecibles me tienes secando lágrimas que brotan por tu ausencia.

Vulnerable como estoy, nada más podré escribir hoy, la dislexia aguda ha vuelto. Otra vez la confusión. Nada más que decir… Vuelve pronto mi amor.

Marifa